Stripers, Lisboa, Portugal.

Gentes da terra, Nazaré, Portugal.

LENDA DA NOSSA SENHORA DA NAZARÉ

Uma curiosa Lenda atribui o topónimo Nazaré a uma imagem da virgem oriunda de Nazareth, na Palestina, que um monge grego teria trazido até ao Mosteiro de Cauliniana, perto de Mértola, no século IV. No século VIII teria chegado ao Mosteiro o fugitivo Rei D.Rodrigo, último Rei visigodo da Península Ibérica, depois da sua derrota, frente aos Mouros, em Guadalete. Aí teria encontrado Frei Romano que o acompanhou na sua fuga, trazendo com ele a imagem da virgem e uma caixa com relíquias de S.Brás e S.Bartolomeu. Antes de morrer, Frei Romano teria escondido a imagem numa lapa, no Sítio, onde ficou guardada durante quatro Séculos, sendo então descoberta por pastores, que a passaram a venerar.
D.Fuas Roupinho, alcaide-mor do Castelo de Porto Mós, tinha por hábito caçar nesta região.
Conta a lenda que também ele descobriu a imagem e a venerou. Algum tempo passado, numa manhã de nevoeiro, a 14 de Setembro de 1182, perseguia D.Fuas um belo veado quando o viu desaparecer no precipício. Alarmado pelo perigo, D.Fuas pediu auxilio á virgem e logo o cavalo estancou salvando a vida ao cavaleiro. Em acção de graças, mandou D.Fuas Roupinho construir a Ermida da Memória.

Venerada desde então, a imagem teria dado origem ao nome do lugar Sítio de Nossa Senhora de Nazareth.

Fotografias Zito Colaço

Margarida Pinto & Nelly Furtado, Coliseu de Lisboa, Portugal.

Refugiados Saharauis - Dakhla, Argélia.

ELA

É agora. Sei-o porque os dias findam mais tarde sem que o frio peça abrigo. As aves já deixaram de passar por aqui, em busca de paragens mais amenas. E, às vezes, sinto a brisa do mar. É sempre nesta altura que eles chegam. Vêm de todo o Mundo, um Mundo que nos esqueceu. Trazem máquinas fotográficas, câmaras de filmar, blocos de notas, uma palavra amiga. Ou palavras de ordem, em línguas exóticas, inscritas em faixas que pretendem colocar ao longo do muro. Esse longo muro que me separa dele. 2.500 quilómetros que nos privam, aos dois, de ser quem somos. Não agora, que todos estes olhos estão sobre nós. Também os meus podem, finalmente, revê-lo. Observar-me no reflexo dos seus, castanhos, enormes, que perdem, então, aquele estranho brilho de quem espera o combate. E os seus dedos afrouxam, uma vez ao ano, a pressão sobre o gatilho. Lutam todos eles por nós. Lutamos, os dois, por ambos. A minha mãe abserva-nos, num misto de sorriso compreensivo e ar reprovador, quando deixamos o grupo e caminhamos, sós, para as dunas. Teme que eu sofra. Como ela sofreu com a morte do meu pai, quando a Frente POLISARIO era tudo o que esta gente tinha. Eu e ele temos mais. Mas nada podemos se não pudermos jurar amor em hassânia, numa terra que seja, para sempre e sem mais lutas, a nossa.

ELE

Limpo a AK7 como quase todos os dias. Porque é, por ora, tudo o que podemos fazer. Eu e alguns milhares de guerrilheiros Saharauis que esperamos, deste lado do muro, há tempo demais, que a Comunidade Internacional tome as devidas medidas. Tão pouco é vingar os meus pais que, comigo em braços e fome nas entranhas, fugiram da Marcha Verde e de uma morte certa. É aguardar que, para lá desta muralha, minas e arame farpado, os marroquinos retirem daquela que é nossa terra. Não este lugar, inóspito, onde só mesmo nós, descendentes de beduínos e habituados ás maiores privações conseguimos sobreviver. Mas aquela terra de que tivemos que nos apartar há quase 35 anos. Que guarda riquezas inimagináveis e, só por isso, nos foi tão desonestamente furtada. Espero nunca ter de combater. Pelo menos é isso que , agora, sinto, porque aqui, em Dakhla, o campo de refugiados saharauis na Argélia, reencontro-a uma vez por ano. Porque é tempo de contar estórias que a história esqueceu a esta gente que se solidariza com a nossa causa e quer mostrá-la ao mundo. É tempo de amor. E mesmo que não fosse... teria sempre os seus olhos.

ELE E ELA

Caminham, agora, em direcção àquela duna de onde avistam o infinito Sahara até que o sol se espraie e dê lugar às estrelas. Esse céu que só quem viu sabe que encerra a noção de que nós, os homens, podemos tão pouco. Conversam. Não nos cabe a nós saber do que falam. Cabe ao mundo saber que, os dois, juntos agora como afastados a maior parte do tempo, carregam aos ombros esse peso de não poder ser. Como 260 mil Saharauis. Há tempo demais!

Texto Nuno Miguel Dias
Fotografias Zito Colaço

Irmãos Catita no Maxime, Lisboa, Portugal.

"Lagoa da Morte".

"LAGOA DA MORTE".
Situada entre Vale de Milhaços e St.Marta de Corroios, no conselho do Seixal, esta lagoa serve de depósito de materiais altamente poluentes(Nafta, óleo, entulho doméstico e industrial, entre outros), afectando assim toda a vida animal envolvente. Esses materiais, que comprometem, em muito, a saúde pública, visto estar ali presente, igualmente, um aquífero.
Desde já, o registo.

Texto Nuno Miguel Dias
Fotografias Zito Colaço

"Novos Amigos".

Encontro de Solidão

Abstratos de Natureza

Diego El Cigala, cantor de flamenco.